Hivatás

2024 Szerző: Seth Attwood | [email protected]. Utoljára módosítva: 2023-12-16 16:07

Milyen gyakran gondolunk arra, hogyan élnénk, mit csinálnánk a legszívesebben? Ez a példázat mindenkinek segít abban, hogy új pillantást vethessen az olyan, a mindennapi élettől látszólag elvonatkoztatott fogalmakra, mint a hivatás, a tehetség, a kreativitás lényege…

Egyszerűen azért lett művész, mert iskola után mennie kellett valahova. Tudta, hogy a munkának élvezetesnek kell lennie, és szeretett rajzolni – így esett a választás: beiratkozott egy művészeti iskolába.

Ekkor már tudta, hogy a tárgyképet csendéletnek, a természetet - tájat, az embereket - portrénak nevezik, és sokkal többet tudott választott szakma területéről. Most még többet kellett tanulnia. „Ahhoz, hogy improvizálni tudjunk, először meg kell tanulni a hangjegyekkel játszani” – jelentette ki a bevezető előadáson egy impozáns tanár, híres művész. – Szóval készülj fel, kezdjük elölről.

Elkezdett tanulni "kotta szerint játszani". Kocka, labda, váza… Fény, árnyék, részleges árnyék… Kézi pozicionálás, perspektíva, kompozíció… Rengeteg új dolgot tanult – hogyan kell maga nyújtani a vásznat és hegeszteni a talajt, hogyan kell mesterségesen öregíteni a vásznat, és hogyan lehet a legfinomabb színátmeneteket elérni… A tanárok dicsérték, és egyszer még azt is hallotta mentorától: "Isten művésze vagy!" „A többiek nem Istentől valók?” – gondolta, bár minek bújkálni, kellemes volt.

Most azonban a vidám diákévek mögötte volt, és most már a zsebében volt a művészetoktatói oklevél, sok mindent tudott és még többet tudott, tudást, tapasztalatot szerzett, és ideje volt elkezdeni az adakozást. De… Valami elromlott vele.

Nem, nem mintha nem vele történt volna meg. És nem arról van szó, hogy a szakma megszűnt tetszeni. Talán csak felnőtt, és látott valamit, amit korábban nem vett észre. És ez kiderült számára: forr az élet, amelyben a művészet régóta árucikknek számított, és nem feltétlenül annak sikerült, akinek mondanivalója volt a világnak, hanem annak, aki tudta, hogyan kell hozzáértően bemutatni, eladni a munkáját, hogy a megfelelő időben, a megfelelő helyen, a megfelelő emberekkel legyen. Sajnos soha nem tanulta meg. Látta, ahogy társai rohannak, keresik magukat és a helyüket a nap alatt, és egyesek ezekben a rohanásokban „megtörnek”, alkoholba fojtják a kereslethiányt, az elégedetlenséget, elvesztik a hozzáállásukat, lealacsonyodnak… Tudta: gyakran az alkotók korszakuk előtt jártak, festményeik csak a halál után kaptak elismerést és jó árat, de ez a tudás kevéssé vigasztalt.

Munkát kapott, ahol jól fizettek, egész nap mindenféle prospektusok, névjegykártyák, prospektusok dizájnjának kidolgozásával töltötte, és ettől még némi elégtételt is kapott, de egyre kevésbé kelletlenül rajzolt. Az ihlet egyre kevésbé jött. Munka, otthon, tévé, rutin… Egyre gyakrabban merült fel benne a gondolat: „Ez a hivatásom? Arról álmodoztam, hogy így, "pöttyösen" élem le az életem, mintha ceruzavázlat lenne? Mikor kezdem el saját életképemet festeni? És még ha megteszem, megtehetem? De mi a helyzet az „Istentől származó művészrel”? Rájött, hogy elveszíti képesítését, zombivá változik, aki napról napra bizonyos műveleteket hajt végre, és ez bosszantotta.

Hogy ne őrüljön meg ezekkel a gondolatokkal, hétvégenként a festőállványával a Mesterek sikátorába kezdett menni, ahol mindenféle kézműves sorai voltak. Kötött kendők és nyírfakéreg kézimunkák, gyöngyös ékszerek és patchwork ágytakarók, agyagjátékok és fonott kosarak - ami nem volt! És a művésztársak is álltak romolhatatlan vásznaikkal, nagy számban. Aztán verseny volt…

De nem érdekelte a verseny, csak alkotni akart… Megrendelésre portrékat festett. Ceruza papírra, tíz perc – és kész is a portré. A szakember számára semmi sem bonyolult – csak ennyi kell ahhoz, hogy észrevegye a részleteket, megőrizze az arányokat, és kissé hízelegjen a vásárlónak, tehát csak egy kicsit díszítse a természetet. Ügyesen csinálta, az emberek szerették a portréit. És úgy néz ki, és gyönyörű, jobban, mint az életben. Gyakran és szívből köszöntünk neki.

Most az élet valahogy szórakoztatóbb lett, de világosan megértette, hogy ezt a "festményt" valahogy hivatásnak fogják nevezni… túl erős. Azonban még mindig jobb, mint a semmi.

Egyszer újabb portrét készített, egy idős, hosszú orrú néni pózolt neki, és nagyon igyekeznie kellett, hogy "szép legyen". Az orr persze nem mehet sehova, de az arcán volt valami hívogató (tisztaság, vagy mi?), ezt hangsúlyozta. Jól sikerült.

– Megtörtént – mondta, és átadta a portrét a nagynénjének. A lány hosszan tanulmányozta, majd ráemelte a tekintetét, és a férfi még pislogott is – olyan elmélyülten bámult rá.

- Valami nem stimmel? - még egyszer megkérdezte, elveszve a tekintetétől.

– Van egy hívásod – mondta a nő. - Tudod, hogyan kell mélyre látni…

„Igen, röntgenszem” – viccelődött.

– Nem az – rázta a fejét. - Úgy rajzolsz, mintha a lélek… Szóval nézem és megértem: valójában ugyanolyan vagyok, mint te festetted. És kívül minden felszínes. Mintha eltávolítottad volna a felső festékréteget, alatta pedig egy remekmű. És ez a remekmű én vagyok. Most már biztosan tudom! Köszönöm.

- Igen, kérem - motyogta zavartan, és átvette a számlát - a szokásos díját egy villámportréért.

A néni az biztos, hogy furcsa volt. Hú, "lehúzod a lelked"! Bár ki tudja, mit festett ott? Talán egy lélek… Hiszen mindenkinek van valami külső rétege, az a láthatatlan héj, ami beleragad az élet folyamatába. És természeténél fogva mindenki mesterműnek fogant fel, ebben csak művészként volt biztos!

Most a rajza valami új jelentéssel gazdagodott. Nem, semmi újat nem hozott a technológiába - ugyanaz a papír és ceruza, ugyanaz a tíz perc, csak a gondolatai folyton visszatértek arra, hogy fel kell próbálni és „eltávolítani a felső festékréteget”, hogy egy ismeretlen „remekmű” szabadulna ki alóla. Úgy tűnik, működik. Nagyon szerette nézni a "természet" első reakcióját - az embereknek nagyon érdekes arcuk volt.

Néha találkozott olyan "modellekkel", amelyekben a lélek sokkal szörnyűbb volt, mint a "külső réteg", aztán keresett benne valami fényes foltot, és felerősítette azokat. Mindig találhat világos foltokat, ha ehhez a látásmódhoz igazodik. Legalábbis soha nem találkozott olyan emberrel, akiben semmi jó nem lenne.

- Szia tesó! - Egyszer egy strapabíró férfi fekete kabátban fordult hozzá. – Emlékszel… emlékszel, ha nem… lefestette az anyósomat a múlt hétvégén.

Emlékezett az anyósára, úgy nézett ki, mint egy vén varangy, a lánya - megöregszik, patkány lesz, és ő velük volt, az biztos. Ezután minden fantáziáját meg kellett erőltetnie, hogy a varangyból valami elfogadható legyen, legalább valami jót lásson benne.

- Jól? - kérdezte óvatosan, nem értve, merre tart az erős férfi.

- Szóval ez… Megváltozott. A jobbért. Ahogy egy portrét néz, férfivá válik. És így köztünk, amennyire én ismerem őt, a varangy az egy varangy…

A művész önkéntelenül felhorkant: nem tévedett, ez azt jelenti, hogy úgy látta, mintha …

- Nos Duc meg akartam kérdezni: meg tudod rajzolni olajban? Biztosnak lenni! A hatás megszilárdítása érdekében… Nem fogom kiállni az árat, ne habozzon!

- Miért nem javítják ki? Főzhető olajban, pácban, majonézes szószban. Csak olajjal nem festenek – írják.

- Be-be! Írd le a lehető legjobb módon, mindenért a legmagasabb szinten fizetek!

A művész vidámnak érezte magát. Közvetlenül "Dorian Gray portréja", csak pluszjellel! És mivel kínálnak - miért ne próbálná ki?

Próbáltam és írtam. Az anyós elégedett volt, a masszív is, és felesége, a varangy leánya követelte, hogy őt is elfogják évszázadokra. Az irigységből, gondolom. A művész itt is minden tőle telhetőt megtett, ihletet kapott - erősítette a szexuális összetevőt, lágyságot adott, kiemelte lelkének kedvességét… Nem nő volt az, aki királynőnek bizonyult!

Úgy tűnik, az erős férfi széles lelkű ember volt, és megosztotta benyomásait a körében. Egymás után özönlöttek a megrendelések. A művészről az a szóbeszéd terjedt el, hogy portréi jótékony hatással vannak az életre: a családokban béke honol, a csúnya nők megszépülnek, az egyedülálló anyák pillanatok alatt férjhez mennek, a férfiak potenciája pedig megnő.

Most már nem volt ideje hétvégente a Masters Lane-re menni, és minden megbánás nélkül elhagyta az irodáját. Otthon dolgozott az ügyfeleknek, az emberek mind gazdagok voltak, bőkezűen fizettek, kézről kézre adták. Festékekhez, vászonokhoz és fekete kaviárhoz is elég, hétköznap is. Eladtam a lakást, vettem még, de egy műhelyszobával, alaposan megjavítottam. Úgy tűnik, mit akarhat még? És újra járni kezdtek a gondolatok: valóban ez a hivatása - mindenféle "varangyot" és "patkányt" festeni, minden erejével próbálva legalább valami fényeset találni bennük? Nem, a tett természetesen jó, és a világ számára hasznos, de mégis… Nem volt béke a lelkében, mintha hívogatta volna valahova, kér valamit, de mi van? nem hallottam.

Egyszer ellenállhatatlanul vonzotta a részegség. Vedd így – és menj Drabadanba, hogy elájulj, és később ne emlékezz semmire. A gondolat megrémítette: jól tudta, milyen gyorsan jutnak el a kreatív emberek ezen a lendületes úton egészen a mélypontig, és egyáltalán nem akarta megismételni útjukat. Valamit tennie kellett, és megtette az első dolgot, ami eszébe jutott: lemondta az összes ülést, fogott egy festőállványt és egy összecsukható széket, és odament a Masters Lane-hez. Azonnal lázasan dolgozni kezdett - vázlatokat készíteni az utcákról, az emberekről, a szemközti parkról. Úgy tűnik, jobban éreztem magam, engedd el…

- Elnézést, festesz portrékat? Úgy, hogy azonnal, azonnal kapja meg – kérdezték tőle. Felemelte a szemét – mellette egy nő, egy fiatal nő, a szeme megkínzott, mintha elsírták volna. Valószínűleg valaki belehalt, vagy más bánat…

- Rajzolok. Tíz perc és kész. Szeretné megrendelni a portréját?

- Nem. Dochkin.

Aztán meglátta a lányát – fulladt, köhögött. Egy hat év körüli gyerek úgy nézett ki, mint egy földönkívüli: a szép meleg nap ellenére szürke overallba volt csomagolva, és nem is értenéd, fiú vagy lány, vastag sapka a fején, átlátszó maszk. az arcán, és a szemén… Az öreg ember szeme, aki sok-sok fájdalmat átélt, és halálra készül. A halál ott volt bennük, azokban a szemekben, ezt látta ott egyértelműen.

Nem kérdezett többet. Látott ilyen gyerekeket a tévében, és tudta, hogy a gyerek nagy valószínűséggel rákos, radiológiai, immunitása nulla – aztán maszk, és minimális a túlélési esély. Nem tudni, miért és honnan tudta ezt, de valahogy biztos volt benne. A művész edzett szeme, minden részletre felfigyelve… Anyjára pillantott – igen, az volt, tudta. Belsőleg már készültem. Valószínűleg portrét is szeretett volna, mert ez utóbbi. Így legalább az emlék maradt…

– Ülj le, hercegnő, most lerajzollak – mondta az idegen lánynak. - Csak nézd, ne fordulj meg és ne ugrálj, különben nem megy.

A lány alig tudott megfordulni, felugrani, óvatosan mozgott, mintha attól félt volna, hogy teste a hanyag mozdulattól összeroppan, apró darabokra szóródik. Leült, összefonta a kezét az ölében, a bölcs Tortilla teknősbéka szemével meredt rá, és türelmesen megállt. Valószínűleg az egész gyerekkort kórházban töltöttem, és ott gyorsan fejlődik a türelem, enélkül nem lehet túlélni.

Megfeszült, próbálta felismerni a lelkét, de valami közbeszólt - vagy egy formátlan overall, vagy könnyek a szemében, vagy a tudat, hogy a régi módszerek itt nem működnek, valami alapvetően új, nem triviális megoldásra volt szükség. És meg is találták! Hirtelen arra gondoltam: „Mi lehet, ha nem a betegség? Nem hülye kombiné, hanem ruha, kopasz fejen nem sapka, hanem masni? A képzelet működni kezdett, a kéz maga elkezdett vázolni valamit egy papírlapra, elkezdődött a folyamat.

Ezúttal nem a megszokott módon dolgozott. Az agy határozottan nem vett részt a folyamatban, kikapcsoltak, és valami más bekapcsolt. Valószínűleg egy lélek. Lelkével festett, mintha ez a portré nem a lánynak, hanem személy szerint az utolsó lehetne. Mintha neki kellett volna meghalnia egy gyógyíthatatlan betegségben, és már nagyon kevés idő maradt volna, talán ugyanaz a tíz perc.

– Kész – tépett ki egy darab papírt a festőállványáról. - Nézd, milyen szép vagy!

Anya és lánya megnézték a portrét. De ez nem egészen portré volt, és nem egészen "természetből". Rajta egy göndör hajú, szőke lány nyári szarafán futott labdával a nyári réten. Fű és virág a lábad alatt, a fejed felett - a nap és a pillangók, a mosoly fültől a fülig és az energia - több mint elég. És bár a portrét egyszerű ceruzával rajzolták, valamiért úgy tűnt, hogy színes, a fű zöld, az ég kék, a labda narancssárga, a szarafán pedig piros, fehér borsóval.

- Ilyen vagyok? - fojtott ki a maszk alól.

- Ilyen, olyan - biztosította a művész. - Ez most, talán nem így, de hamarosan megteszed. Ez egy portré jövő nyárról. Egytől egyig, pontosabban fényképek.

Anyja az ajkába harapott, valahova a portré mellett nézett. Úgy tűnik, az utolsó kis erejével kitartott.

- Köszönöm. Köszönöm – mondta, és a hangja olyan tompa volt, mintha ő is láthatatlan maszkot viselne. - Mennyivel tartozom neked?

„Ajándék” – hárította el a művész. - Hogy hívnak, hercegnő?

- Anya…

Az arcképre az aláírását és a címét tette fel: „Anya”. És a dátum is - a mai dátum és a következő év.

- Tarts! Jövő nyáron várlak. Gyere feltétlenül!

Anya a táskájába tette a portrét, sietve megragadta a gyereket, és elment. Meg lehetett érteni – valószínűleg fájdalmai voltak, mert tudta, hogy jövő nyár nem lesz. De semmi ilyesmit nem tudott, nem akart tudni! És azonnal elkezdett vázolni egy képet - nyár, Masters Lane, itt ült, de két ember jött fel a sikátorban - egy boldogan nevető nő és egy göndör hajú lány labdával a kezében. Inspirációval új valóságot teremtett, tetszett neki, amit kapott. Nagyon reálisnak bizonyult! És egy évet írni, egy évet - a következőt! Hogy a csoda tudja, mikor teljesül be!

- Teremteni a jövőt? - kérdezte valaki érdeklődve, észrevétlenül hátulról.

Megfordult – volt ott egy káprázatos szépség, olyan, hogy nem tudod, minek nevezd. Angyal, talán? Csak az orra talán egy kicsit hosszú…

- Tanult? - mosolygott a nő-angyal. „Egyszer régen te teremtetted a jövőmet. Most - ennek a lánynak a jövője. Te vagy az igazi Teremtő! Köszönöm…

- Milyen alkotó vagyok? - fakadt ki belőle. - Szóval amatőr művész, megbukott zseni… Azt mondták, hogy a tehetségem Istentől van, de én… lassan, apróságokban festek, próbálom megérteni, mi a hivatásom.

- Még nem érted? Az angyalasszony felvonta a szemöldökét. - Meg tudod változtatni a valóságot. Vagy ez nem neked szól?

- ÉN VAGYOK? Megváltoztatja a valóságot? Lehetséges?

- Miért ne? Nem kell ehhez sok! Az emberek iránti szeretet. Tehetség. A hit ereje. Valójában ez minden. És megvan. Nézz rám – veled kezdődött minden! Ki voltam én? És most ki vagyok?

Megnyugtatóan a férfi vállára tette a kezét – mintha legyezgetné a szárnyát, elmosolyodott és elment.

- Ki vagy most? - Kiáltott utána késve.

- Angyal! - fordult meg séta közben. - Köszönöm, Teremtő!

… Még mindig látható a Mesterek sávjában. Egy régi festőállvány, egy összecsukható szék, egy bőrönd művészeti kellékekkel, egy nagy esernyő… Mindig sorban állnak érte, a legendák szájról szájra szállnak róla. Azt mondják, hogy meglátja az emberben azt, ami mélyen benne van, és meg tudja rajzolni a jövőt. És ne csak rajzolj – változtasd meg jobbra. Azt is mondják, hogy sok beteg gyermeket mentett meg azzal, hogy rajzokon áthelyezte őket egy másik valóságba. Tanítványai vannak, és néhányan felvették varázslatos ajándékát, és meg tudják változtatni a világot. Közülük különösen kiemelkedik egy tizennégy év körüli szőke, göndör hajú lány, aki tudja, hogyan lehet képeken keresztül eltüntetni a legsúlyosabb fájdalmat, mert más fájdalmát sajátjának érzi.

És tanít és rajzol, rajzol… Senki sem tudja a nevét, mindenki egyszerűen csak a Teremtőnek hívja. Hát ilyen az ember hivatása…

Szerző: Elfika